Inquisición

(Female silhouette, black background/ fotografía de Declan McCullagh)

Echo los libros al fuego

Nada me han enseñado de ti

Tendido a la luz te espero

Ave y ceniza

Diccionario inverso (3)

(A kiss/ Vahan Bego)

Fragua en que se forjan las ansias
Oasis en la arena de dos pieles
Mañana que trae a la noche
Espejo en que se desviste una certeza
Guerra y paz de vencedores vencidos
Beso

Cromo

Nativo del lado azul del día, en ocasiones me interno ennegrecido al lado rojo y acabo rendido en suelo blanco.

Transitar por el sector amarillo suele ser, parece, necesario para alcanzar el lugar verde, exiguo casi siempre.

De allí al celeste hay solo un cielo, al naranja algo de sed y al rosado tu nombre.

Pero el mayor espacio es gris, quizá huella de ese otro, aun más inmenso, cuyo color nadie puede revelar cuando lo descubre.

Los papeles perdidos de Robert Kincaid (trozo 2)

[...] cumplió lo ofrecido y me trajo una transcripción de ese texto.
No escribiré lo que experimenté al leerlo (quizá lo haga alguna vez, no ahora), pero las fuerzas me alcanzaron para no mencionar mi sospecha de que la autora podía ser Francesca. Después de todo, la esposa de mi amigo se había vuelto muy amiga de una «tal Johnson, de Iowa» (que «cada año hacía una visita a uno de esos puentes»), cuyo esposo era un «granjero con quien tenía dos hijos».
El texto que «la señora Johnson» había transcrito de su diario para la mujer de Jim, decía:

Se me agota la poesía

Me desangro en las ganas de aferrarme a tu cintura y no tenerte
Mis [...] manos aprietan con fuerza sin consuelo la nada
Aprieto la quijada para ahogar el grito de tu nombre
Ese grito que no escuchas
Ese grito que nace desde lo más profundo de mi ser
Desde mis entrañas
Desde ese lugar que no puedo ubicar físicamente

Arranco mi estómago ulcerado por el ácido de tu ausencia
Pero aún dueles, aún estás aquí

Mi corazón agonizante, aún guarda tu esencia
Lo aplasto con la suela de mi bota
Revienta...
Pero sigues doliendo
Sigo sangrando

Corto mi lengua para no desear más tu sabor
La arrojo a la calle para no pronunciar tu nombre

Mi sangre escurre con la lluvia
Tajo a tajo voy cortando mi piel
Voy arrancando el cáncer de tu recuerdo

Quizá solamente muerta, mi piel deje de anhelar tu calor
Quizá solo así, despedazada en mil partes
Pueda olvidar el dolor que es existir sin tu talle
En mis labios...

Otelo (1, por derecho)

(Con todo lo malo que pueda ser, el breve texto que sigue es el primigenio y que suplanté para atraer las palabras de la, hasta hace poco —pero siempre encantadora—, única comentarista de este blog. Aquello de que «Uno debe vivir como quiere vivir» es, por supuesto, absolutamente aplicable a la escritura.)

Tu ausencia es el papel en blanco
Donde mi amor escribe tus traiciones

Mentiras de verdad (3)

Puede que, como Dios,

el amor no exista, cariño.

Milagro

Es breve, ¿lo ves?
Mi sombra debajo de ti

Como una lágrima
Donde multiplicas los peces

Ave

Antes
Nada
Alas sin vuelo

Dos ojos traviesos
Empezaron el viento

Luces, palabras, música
Altazor, el poeta, se sacude

Rozo las nubes
Obedezco la gravedad de las estrellas
Bajo a la sombra de la lluvia
Lento, caigo en pluma fuente
Aterrizo en las dos rosas de tu rostro

Ulises

Él amaba a la pájara.
Un día, ella no apareció más.
Desde entonces, el salmón regresa del mar en su último viaje.

Los papeles perdidos de Robert Kincaid (trozo 1)

Abrazado a ella, mi mirada se perdía en lontananza, y mi mente estaba absorta.

La tarde iba a morir en una esfera multicolor, y una suave brisa me consolaba con su caricia.

— En treinta años, no estaré— le dije. Ella me apretó con sus brazos y apoyó su cabeza en la mía.

— Quiero permanecer, quizá no aquí, pero en algún lado. Y ahora que estoy contigo, quiero que sea contigo.

Un suspiro suyo acompañó el fin de su abrazo. Me miró con una sonrisa, me besó en la mejilla y de nuevo me estrechó.

— Este momento es como una foto en el instante de ser tomada. Un registro de la verdad, verdad que en unos segundos se alejará... como todo.

Su silencio era el modo de su amor, en ese momento. Me dejaba estar muriendo porque me amaba.

— Cielo, no somos uno y otro, ¿sabes eso? Al encontrarnos, solo hemos recuperado la unidad... Pertenecemos a este prado porque nos pertenece, y lo mismo sucede con el tiempo: el pasado y el futuro están en este presente, que está a su vez en ellos. De pronto pienso que cuando me vaya, no me iré.

La noche aceleraba su caída, y sus dedos acariciando mi cabello eran el reloj que registraba ese descenso.

— Sin embargo, no puedo alejar esta tristeza. Soy el fotógrafo, no la foto. Hay tanto hermoso que registrar... Quizá conocerte, reencontrarte, ha sido nacer, y eso hay que pagarlo a un precio altísimo.

Sentados en el pasto del prado, algo me preguntaste y algo te respondí...

Inter rictus

Érase una niña que no conocía la sonrisa. Y como no la conocía, no la extrañaba. Y murió ya adulta, sin haber sonreído nunca.
El dolor y la pena sólo fueron de los demás.

Mentiras de verdad (2)

No las espinas,
sino no tomar la rosa
es lo que mata.

Antes del anochecer

Si vieras cómo miro mi rostro en el espejo.

«¿Este soy yo?», pienso.

Si me vieras como yo.

Si vieras cómo miro mi sexo reposado,

rama solitaria en el arbusto.

Ni el sol de la tarde ilumina tanto.

Vano oficio

(Klimt/detalle de La muerte y la vida)

El tiempo hace vano todo.

El juego o la partida (la vida) es nuestro único

e inútil golpe contra él.

El tiempo, sin duda, lo arrasará.

Que lo encuentre bello.

Los días

Los días seguirán siendo los monótonos pasos

que da el tiempo.

Un día seré de la tierra sobre la que

el tiempo pisa,

presencia invisible en el paisaje

que traza.

Cuando los últimos ojos que me vieron

se hayan cerrado,

cuando el último pensamiento que me guardó

rinda su tributo de polvo,

al fin conseguiré el descanso

de la ausencia plena.

Los días continuarán su movimiento mecánico.

Pero entonces yo, ahora sí terminado,

quedaré aguardando, ahora sí solidario,

a que el tiempo gane su propio cansancio.

Ética pirata

Un pirata que se respete tiene las manos toscas, la mirada dura, la piel seca, el corazón de oro.
Su destino, detrás del horizonte. Su brújula, en las estrellas. Su curso, sin camino y sin límites.
Navega solo y sin amor, pero sólo por amor.
Carece de sangre de venganza, lágrimas de nostalgia, cansancio de caminante.
Toma su barco, se interna en los vientos, deja su libertad a merced de las aguas.
Y cuando llega el fin, cuando la muerte cobra su salario obligatorio..., como perro al amo, no abandona su barco.

En esa muerte está, en realidad, la dignidad del amo que muere por su perro.

Semilla de la caverna

Germina una semilla
guarecida entre las sombras.

Por el agua culpable
de un beso iluminado.

«Dioses en la tierra»

Sueños de la luna estremecida

por tu salto.

Tus ojos, gato.

Envuelto en el silencio,

elegante y misterioso caballero,

en tu silueta la noche

desplaza sus fronteras.

Dios que mudo pronuncia

su oscura palabra y calla,

tus pasos olvidan que el tiempo

carece de memoria.

Tu reino de sombras

nació de una visita

que dejó a la luna enamorada.