Antes del anochecer

Si vieras cómo miro mi rostro en el espejo.

«¿Este soy yo?», pienso.

Si me vieras como yo.

Si vieras cómo miro mi sexo reposado,

rama solitaria en el arbusto.

Ni el sol de la tarde ilumina tanto.

Mentiras de verdad (1)

— ¿Y la alegría?

— Casi nunca genera buena escritura. El hombre hace literatura porque no es un hombre feliz.